Tourbe (une Histoire de Famille) 

Pour écrire ce spectacle, il était impossible d'être frontal. Il fallait trouver un angle, une manière de raconter l'indicible avec un léger décalage afin que le récit puisse être entendu. Il fallait transformer cette histoire en fable, la raconter à hauteur d'enfant.
C'est pourquoi j'ai proposé à Coriane de venir dans ma cave : un véritable cabinet de curiosités où s'entassent costumes, objets, trouvailles que je glane dans les vide-greniers ou les magasins de jouets. Je lui ai simplement dit : « Prends ce qui t'appelle, ce qui te parle, t’amuse . »
Nous avons chacune fait nos choix, sans nous concerter. Puis nous avons pris la direction du Théâtre des Bains-Douches au Havre pour une première résidence.
Je crois profondément au pouvoir du plateau et à celui de l'inconscient. Chacun des objets que nous avions choisis, du plus minuscule au plus imposant, dessinait déjà, sans que nous le sachions, le territoire dans lequel nous allions travailler.  Je reculais devant ce sujet, je n'avais préparé ni plan ni mise en scène, seulement quelques fragments de texte et plusieurs pistes d'improvisation.
Puis est venu le temps des costumes. Je lui ai proposé une salopette rose fuchsia, une combinaison de ski, une robe noire constellée de perles qui scintillait dans la pénombre, un body très ajusté aux accents de cabaret, ou tout simplement ses vêtements du quotidien : un pantalon rempli de poches.
Un micro, deux tables, un petit paravent blanc cassé… et nous avons commencé.
Les conversations que nous avions eues pendant des mois se sont peu à peu incarnées dans son corps. Les mots que j'avais écrits pour elle se mêlaient aux improvisations que je guidais. Peu à peu, le spectacle prenait forme.
Le fil conducteur est apparu autour d'un minuscule livre sur la paternité, acheté un jour de Fête des Pères. Un petit livre presque dérisoire, décrivant le père idéal, celui des magazines, celui qui remplit parfaitement son rôle. Cet objet devenait un contrepoint permanent. Il interrompait les improvisations, ouvrait une nouvelle direction, empêchait l'émotion de s'installer trop longtemps au même endroit. Il créait une respiration, une distance.
À l'issue des cinq jours de résidence, j'ai commencé à imaginer la scénographie : je voulais un espace extrêmement épuré.
Au centre, un micro. À proximité, une petite armoire ouverte dont les étagères accueilleraient quelques objets soigneusement choisis : un lapin-marionnette, un couple de mariés animé par un petit mécanisme qui le fait tourner sur lui-même, une marionnette de diable, le portrait d'un père au crayon et, posé presque par inadvertance, le minuscule livre sur la paternité qui irrigue tout le spectacle.
À l'écart, un petit tabouret-escalier, invisible au public, permettra à Coriane de manipuler la marionnette qui représente le père.
Sur scène, deux présences coexistent. Une petite fille raconte son histoire. Une femme adulte la regarde, commente, tente de mettre des mots sur ce qui lui est arrivé. Lorsqu'elle s'adresse au micro, c'est l'adulte qui réfléchit. Lorsqu'elle s'en éloigne, l'enfant reprend le jeu. Elle joue comme les enfants jouent : avec une liberté absolue, en transformant les objets les plus ordinaires en mondes imaginaires.
En fond de scène, un grand écran blanc soulignera les changements de costumes à vue, comme dans un théâtre d'ombres, laissant apparaître les métamorphoses sans jamais interrompre le récit.
La musique occupera une place essentielle. Des comptines, des chansons populaires, des chansons d'adultes viendront traverser le spectacle. Elles accompagneront les émotions, les amplifieront parfois, les apaiseront souvent. Parce que certaines chansons savent faire ce que les mots ne peuvent pas toujours accomplir : elles traversent le malheur, lui donnent une forme partageable et ouvrent, malgré tout, un chemin vers la lumière.

Juliette Andréa Thierrée - mise en scène